Imposible
—¿García
Peña?
—Presente.
—¿Hortelano
López?
—...
—¿Hortelano...?
La
maestra avanza hacia el pupitre vacío entre alumnos girándose a su
paso.
—¿Juanito?
—insiste preocupada, pellizcándose el mentón.
De
la clase de música llegan truenos de flautas desbocadas. Un nubarrón
ensombrece el aula y las espaldas de los colegiales se tensan. Junto
al pupitre desocupado la profesora tapa con la mano el gesto torcido
de su boca. Pero algún valiente vuelve a atreverse: —¡Presente!
—y la maestra, aliviada, regresa a su mesa como entre sueños, como
si el maldito pozo de los Hortelano no existiera.
©Mikel Aboitiz
A veces tengo tiempo y me dedico a recorrer blogs siguiendo comentarios de comentarios. Hoy me encontré con el tuyo, leí tres entradas y me gustaron, tienes un arte para decir corto.
ResponderEliminarCon tu permiso, me anoto.
Un abrazo.
HD
Bienvenido, Humberto, me alegra tenerte a bordo, después de surcar meandros digitales. Espero no defraudar tus travesías
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